La lluvia suspendida en los neones
araña mis pulmones y el barniz
rojo metalizado del coche que te ve salir
del metro de Callao, envuelta en una nube
de cenizas y Tresor,
cansada como el humo de mi boca,
como el día en que dijiste adiós.

Rubia, ¿qué haces aquí?
Esto está lejos de tu barrio.
Y el dulce bisturí
de la memoria, el viejo tacto
de tu mejilla, me cortó.

Tómate algo conmigo
antes de que ardan las aceras,
de que la primavera acabe y cuéntame
que hiciste en este tiempo,
dime que estás bien.
Entremos aquí mismo, ¿te casaste?
No me digas…
Jefe, un par de cañas.
Confiesa que me buscaste
entre los escombros,
en las ruinas del alma.

Dime que aún recuerdas
el asiento de atrás del coche,
los mirones del parque,
césped en mis pantalones
y la certeza de sentir.

Mirabas siempre al sur,
joven y hermosa.
Decías que tras la autopista
me esperabas para huir.
Mirábamos al sur, no fui tan lejos
por no encontrar al otro lado
las certezas que perdí.
Y esta claridad.

Yo sigo con mi lucha y mis canciones
y para morir joven ya soy viejo
-nunca fue mi afán-.
Que la vida iba en serio
ya te avisó un poeta,
y como a mi, hiciste bien,
tampoco lo escuchaste.
Por eso te seguí hasta el precipicio,
y acaricié las luces de tu estambre.
Me dejaste la guerra,
y los manojos de ortigas.
Te fuiste con mi aliento,
con mis discos de Sabina
y la llave del porvenir.

La herrumbre de los años te respeta.
Otra cerveza. ¿Cómo que te vas?
Con las prisa de siempre, rubia.
Sigues igual.
Bueno, tienes razón,
algo hemos cambiado.
Nos agotó el reloj.
Tú te cambiaste de tinte,
yo cada día miento peor.
Te acompaño hasta el metro.
No, mujer, que no es molestia,
y si te faltan refuerzos:
mi teléfono en tu agenda
y la certeza de sentir.

Mirabas siempre al sur,
joven y hermosa.
Decías que tras la autopista
me esperabas para huir.
Mirábamos al sur, no fui tan lejos
por no encontrar al otro lado
las certezas que perdí.
Y esta claridad.

Y esta claridad…

Translated Version

The rain suspended in the neons
scratch my lungs and varnish
metallic red from the car that sees you come out
Callao metro, wrapped in a cloud
ashes and Tresor,
tired as the smoke in my mouth,
like the day you said goodbye.

Blonde, what are you doing here?
This is far from your neighborhood.
And the sweet scalpel
of memory, the old touch
from your cheek, cut me off.

Have a drink with me.
before the sidewalks burn,
that spring is over and tell me
you did in this time,
Tell me you're okay.
Let's go in right here, did you get married?
You don't say...
Boss, a couple of reeds.
Confess you looked for me.
among the rubble,
in the ruins of the soul.

Tell me you still remember
the back seat of the car,
the mirons of the park,
grass in my pants
and the certainty of feeling.

You always looked south,
young and beautiful.
You said that behind the highway
you were waiting for me to run away.
We looked south, I didn't go that far
for not finding the other side
the certainties I lost.
And this clarity.

I continue with my struggle and my songs
and to die young I'm old
-it was never my eagerness.
That life was serious
you've already been warned by a poet,
And like me, you did well,
you didn't hear it either.
That's why I followed you to the precipice,
and I caressed the lights of your stamen.
You left me the war,
and the bunches of nettles.
You left with my breath,
with my Sabina records
and the key to the future.

The rust of the years respects you.
Another beer. What do you mean, you're leaving?
In the usual hurry, blonde.
Be the same.
Well, you're right,
something we have changed.
We ran out of time.
You changed your dye,
I lie worse every day.
I'll walk you to the subway.
No, woman, it's no trouble,
and if you lack reinforcements:
my phone in your phonebook
and the certainty of feeling.

You always looked south,
young and beautiful.
You said that behind the highway
you were waiting for me to run away.
We looked south, I didn't go that far
for not finding the other side
the certainties I lost.
And this clarity.

And this clarity...